Il avait vingt-deux ans. Il était photographe. Il était très beau et c'était l'amoureux d'une copine à moi. Il talonnait les groupes de rock célèbres, les plus célèbres, pour les photographier avec leur accord. Pour pouvoir les approcher, c'était en 1976, il fallait les servir, c'est à dire leur apporter leurs doses quotidiennes aux endroits où ils répétaient, aux hôtels où ils vivaient... moyennant quoi une fois "accrédité" par la dope, on pouvait les suivre 24h/24... Moi, je le voyais, rentrer le matin, verdâtre, rampant, gerbant sur la moquette... Eux, ils avaient 40 ans, l'habitude et les moyens... Leur petit dealer français, ok, il pouvait leur tirer le portrait pour le vendre à la presse spécialisée... sauf que... défoncé comme il était, de photos, y en avait pas... Alors, ces rockers désormais sexagénaires, milliardaires et aujourd'hui respectés... Mon cul ! Merdes humaines que ce sont...
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