Dans les années soixante-dix, en dehors du reste, du tout-venant, on avait cinq ou six "livre-culte". Dans mon cercle d'amis, mon entourage, on lisait rayon romans, entre autres et surtout, "Au dessous du Volcan", les Tolkien, les Miller, toujours (Henry of course!), le "Roi des Aulnes", "Lolita" et "Cent ans de Solitude". J'ai retrouvé hier "Cent ans de Solitude" et, ne l'ayant pas relu depuis trente ans tassés, je trouve ça aujourd'hui roboratif, indigeste, "inlisable". Touffu, confus, mais néanmoins entièrement organisé autour d'un projet, celui d'une construction romanesque volontariste qui devient l'unique et apparent objet du livre autant que le seul souci de son auteur. Bien sûr, entre le livre et moi, c'est moi qui ai changé... Mais néanmoins, je suis déçu... J'hésite à relire les autres ...
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