Ce dimanche où sous l'escalier, je pleurai...

J'entends un des extraits du dernier concert de Cochereau à Notre-Dame que de tristes, avides et morbides mercantis viennent de mettre au commerce et "en ligne" comme d'aucuns mettent les "moins belles de leurs filles assistées, souffrantes, en hâte sur le trottoir", et dont je les espère n'être que de brèves séquences. J'en écoute 3 ultimes minutes et j'arrête.

J'étais à ce concert, au pied de la console.

Passé la deuxième intervention de l'ami Jehan Revert, je me réfugie dans la tour sud sous l'escalier en spirale ajourée de pierre blanche. Et pour la première fois, à l'abri et tout seul, je me cache et je pleure. Cochereau était épuisé, l'orgue subclaquant, les cuivres comme ils pouvaient pour cacher la misère, la cruelle camarde veillant déjà le tout dans les chamades exsangues...

Certes Cochereau souhaitait qu'on l'enregistre dès qu'il posait les mains sur l'orgue. Est-ce parce qu'il y tenait qu'il avait raison ? Sans aucun doute, au titre d'archives, mais était-il, par la suite nécessaire que d'autres le fissent entendre pour en tirer profit post mortem sans probablement justifier d'un quelconque titre (d'ailleurs inaliénable) de détenteur du droit moral.

Je quittai titubant la tribune dans un état de tristesse absolue, comme si j'avais vu un peintre le saisir sur son lit de douleur. Je le saluai pour la dernière fois puisqu'il mourut dans la foulée.

Comment peut-on au nom de l'amitié alléguée, de celui du génie évident et universel, oser pour quelques euros de passage, à l'occasion d'un anniversaire de sa mort, presser (ça ne coute plus rien ) ce qu'aucun graveur n'eût eu l'indécence de commettre : le portrait de l'artiste mourant ?

N'achetez pas ce sinistre et délétère témoin, injure à sa mémoire.

Allez plutôt au cimetière de Belleville déposer sur sa tombe, une opulente rose pourpre dans un ruban doré, semblable à celle, anonyme, que peu après sa mort, je trouvai accrochée à la porte de la tour sud de ND.

Ce geste apotropaïque neutralisant j'en suis sûr, à jamais, celui des ladres boutiquiers auxquels il survivra, bien sûr et pour toujours.

"Car au bout du compte c'est toujours la qualité et le génie qui triomphent, quoi qu'en pensent ces gens..."