Cet après midi, Polo et moi sommes allés pour la première fois ensemble au cimetière de Montmartre. Au hasard ou en les cherchant, nous avons rencontré :
Les Medrano, gens de cirque, baladins enterrés comme de bons bourgeois.
Eugène Labiche le rigolo, dans son petit une pièce à l'abri sous le pont métallique de la rue Caulaincourt. Juste à coté, le très sérieux Henri Rochefort
Zola bien sûr, même s'il n'est plus là depuis longtemps
Nijinski, le pauvre, bien laid, chaussé d'improbables "tiags",
fringué d'un truc à franges façon Buffalo-Bill, une misère...
Stendhal et Heine
Berlioz et son copain Sax
Renan le breton dans son tombeau étrusque
et puis cet inconnu (sauf des spécialistes de la spécialité !) génial inventeur qui n'est pas sans rappeler Jérémie-Victor Hopdebec, le père inoubliable de la pince à linge selon Pierre Dac et Francis Blanche.
On n'a pas trouvé Delarue-Mardrus supposée dans les parages, mais en revanche cette gerbe bizarre de fleurs artificielles et de bouteilles d'eau minérale pleines, sur une tombe abandonnée. Polo pense qu'il s'agit d'un rituel animiste, vaudou ou quelque chose comme ça... Si vous savez, dites-le moi, ça m'intéresse.
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