Père et fille

Je ne sais pas pourquoi je pense à ça... C'était un brave mec, pas méchant pour un rond. Il aurait défendu sa portée comme un fauve si on l'eût attaquée. Sauf que c'était souvent lui qui l'attaquait, la portée, en interne. Il cognait. Il avait un garçon, tout petit , un bébé, trois quatre ans, sans danger, et il avait une fille. Une beauté. Douze, treize ans, intelligente, pleine de charme et de caractère, sportive, très sportive. Il l'adorait, c'est vrai-je le sais, mais il ne pouvait pas s'empêcher de la cogner car il était jaloux d'elle encore plus qu'il ne l'était de sa femme. Peut-être en la frappant évitait-il d'autres contacts qui eussent été bien pires encore... Sa femme, il pouvait pas la battre, elle était pas du genre à se laisser faire et de plus c'est elle qui tenait les comptes tout en étant autonome, assurant, même s'il se tuait lui aussi au travail, l'intendance. Un jour la fillette voulut faire un sport de combat. On la mit, enfin, elle se mit à la boxe française. Elle progressa si vite qu'elle devint championne junior régionale de sa spécialité. Il fut fier, très fier, l'aima pour ses exploits, mais continua de la malmener. Un jour elle le prévint : "Papa la prochaine fois que tu me frappes, je t'étale". C'est à croire qu'il en rêvait. Trois jours après, avant même d'avoir eu le temps de la toucher, comme promis, elle l'étala, lui éclatant à l'occasion une arcade sur les tomettes, car pour faire plus ancien rustique il avait enlevé la moquette ...